БЕЗЫМЯННЫЙ ПУТНИК

 

«Свой путь в тумане вынужден искать…»

Rostrum Lentus

(R-L)

 

Он -“Rostrum Lentus”,  в переводе с латыни - «Скучная Рожа». Искреннее самоуничижение? Самоирония? Или все-таки эпатаж? Только он  знает ответ. А может, и не знает - его стихи противоречивы…

Впрочем, для нас, читающих R-L, важно другое: этот человек обладает  способностью выходить за пределы жизненного пространства - в некое дополнительное измерение, откуда можно посмотреть на жизнь уже со стороны. И тогда его поэтическое творчество приобретает другой статус: оно становится духовным - он помогает увидеть то, что от многих скрыто.

 Rostrum Lentus – искатель, путник, вышедший на дорогу в поисках Истины. Его нетрудно узнать среди других - не по одежде или внешности… а по готовности принять на себя  боль, чужую боль...

Любовь к людям – нечасто встречающееся человеческое качество.  «Я люблю жизнь и людей такими, какие они есть, со всеми их заморочками, достоинствами и недостатками, хотя бы только за то, что они - источник моего вдохновения, пусть даже если вся наша жизнь - всего лишь пример того, как не надо жить!..»

Его стихи просты. Они лишены бездушной виртуозности, свидетельствующей, как правило, о самодовольстве, артистическом тщеславии, честолюбии.

Его стихи притягательны: в них порой сливаются серьезность и ирония, благоговение и тихая насмешка, пафос и игра.

И все же в звучании этих стихов преобладает минор  …

Поэт-путник идет по дороге... Его стихи будут меняться, как меняется в пути сам человек, и, возможно, когда-нибудь они обретут еще одно качество – в них отразится достигнутая автором ясная безмятежность духа. Ясность, которая не есть самоуслаждение, а - высшее познание, приятие любой действительности, спокойное бодрствование на краю всех бездн и пропастей…

Да будет так!..



Я - всё...

Я - всё... И я - ничто... Я - гений...
Бездарность я... Я - зло и доброта...
Я, как пчела, тружусь... Я - воплощенье лени...
Вселенная и свет... Я - тьма и пустота...

Не я один, мы все такие,
Пусть даже и не думаем о том.
Своей души не слышим, как глухие,
Но сострадание к себе зовем...

Мы - образ Бога... Черта воплощенье...
Спасаем душу, чтоб её продать...
Спешим грешить и молим о прощеньи...
Такие мы... Другими нам не стать...
 
 
Всё было...


Строка течет... вдруг тихий голос слышишь:
"Брось карандаш, тетрадь свою закрой!
Всё то, о чем ты думаешь и пишешь,
Всё это, уже было под луной!

Ты говоришь о красоте заката,
О новой жизни, что придет весной...
Всё это было сказано когда-то,
Всё это уже было под луной!

Ты о любви расскажешь с вдохновеньем,
О том, что боль и радость, всё - Она...
Всё это уже было, без сомненья,
Всё это уже слышала луна!

Луна считает оборот за оборотом,
Известно всё, что будет, ей одной...
Всё то, что нам трудом и тяжким потом
Дается... всё уж было под луной!"

 

 

Дорога к смерти



Путь жизненный - дорога к смерти,
В небытие из тьмы небытия,
Все этот путь пройдут, поверьте...
Пройду когда-нибудь и я...

Загадка жизни... Жизни тайна...
Постигнем ли её? Когда?
Закономерно? Иль случайно?
Века пройдут? Или года?

Гордишься или нет успехами своими,
Бомжом ты будь иль королём,
Мы все приходим в этот мир нагими,
И, уходя, с собою ничего не заберём!

Никто не хочет из тепла - и в холод,
Желанья мерзнуть нет ни у кого...
Кто предпочтёт теплу мороз и голод?
Но начинаем жизнь мы именно с того...

Вначале двести восемьдесят дней
Живём в утробе матери... О ней
Как о Вселенной думаем своей,
Нам там тепло, темно... Про мир людей

Мы ничего пока не знаем,
Что ждёт нас - не предполагаем...
Что наш уютный мир (как он прекрасен!)
Однажды рухнет в одночасье,

Изгонит нас туда, где свет и холод,
Где ждёт нас неуёмный голод...
Связь со Вселенной рвётся...Что же нам осталось?
С такой потери жизнь любая начиналась...

Не здесь ли кроется боязнь потерь,
Что нас преследует теперь?
Весь век готовы в холоде прожить,
Чтоб только не привыкнуть и не полюбить!

Чтоб душу боль потерь не бередила,
Чтоб смертная тоска не приходила...
А как же ей прийти (без дураков!),
Когда она не уходила испокон веков?

Чего хотелось - не случилось,
О чём мечталось - не сбылось...
На Божью уповаем милость,
Чтоб пережить нам не пришлось...

Но всё же тайно верим в чудо,
Влача невзрачные года:
"Я не пришёл из ниоткуда!
Я не исчезну в никуда!"

Не откажи себе в признанье,
Такая мысль присуща всем -
Что искра нашего сознанья
Не угасает насовсем!

В небытие душа не сгинет,
Когда настанет день и час,
Дух тело бренное покинет
(ждет это каждого из нас).

Что ждут наш дух миры иные,
Где нет ни боли, ни потерь,
Где канут в Лету мысли злые.
Что жизнь ломают нам теперь,

О диком холоде забудем,
Что нас одолевает тут...
И души тех, кого мы любим,
Нас никогда не предадут...


В поисках Истины



"Познанье Истины - существованья цель"
Вот философии основа и оплот,
Вот Разума Исток и Колыбель.
Но только - свой всему на свете срок.

Мы медленно идем к заветной цели,
Как по ступеням дивного дворца,
Желая, как и пращуры хотели,
Постигнуть тайный замысел Творца.

Сей путь запутан, неизведан.
Две-три ступени - и туман,
Вот шаг, второй и третий сделан...
Развилка, поворот, тупик, стена...

Ни указателей и ни подсказок нету,
Наш путь по лестнице широкой, золотой
Вдруг станет темным, без просвета,
Вниз оборвется черной пустотой...

Стоим мы на краю той Бездны черной,
Манящей нас, неведомой досель,
Ведь Бездна - не Ничто, но Мир огромный...
Быть может, в ней сокрыта наша цель?

Кто прав? Быть может, те, что повернули,
По лестнице наверх, продолжив путь?
А может, те, что, помолясь, шагнули
В мрак Бездны, чтоб постигнуть Суть?

Кто прав? Ответа нет, поверьте!
Коль знаешь ты ответ, ответь!
Узнаем мы, что ждет нас после смерти,
Вот только прежде нужно умереть!

Дорога - череда ступеней, залов,
Лишь только шаг ступнем через порог,
Решив, что нам еще чуть-чуть осталось,
Раздастся за спиной замка щелчок.

И тем, кто там, за дверью, в ожиданье,
Мы не расскажем больше ничего,
Они не внемлют нашего признанья,
Мы не откроем знанья своего.

Нам путь назад закрыт - замок снаружи,
Вновь впереди ступени, тупики,
И вновь мольба: "О, Господи! Совет твой нужен!"
И снова в неизвестности шаги...

Путь бесконечен, как его ни мерьте,
И каждый должен сам его пройти.
На том пути любая дверь - Ворота Смерти,
Для тех, кто шел за нами, позади.

Мы умерли для тех, кто не родился,
И думаем, что умер, кто родился прежде нас,
Мы видим тех, кто в лабиринте заблудился,
С кем в зале мы одном сейчас.

На том пути нам нет покоя...
Нельзя назад... Нельзя уснуть...
Вновь дверь... Вновь шаг... И вновь с мольбою:
"О, Господи! Благослови мой путь!"
 


 



 

 

 

Молчание

 

 

Стремимся мы познать, где зло, а где добро,
Что в жизни неизбежно, что - случайно...
И если знаем мы, что слово - серебро,
То так же верно то, что золото - молчанье...

Как нам избавиться от безмятежных снов?
Как из мечты вернуться в мир реальный,
Где, как бы ни звенело серебро красивых слов,
Всегда их перевесит золото молчанья...

Всё времени боится... Есть закон такой...
От плевел зёрна отделят года...
Слов серебро пустою станет шелухой,
Молчанье золотом останется всегда...

Как зрячий может рассказать слепому,
О том, как изумителен закат?
О том, как вновь оделся лес листвою?
Слова слепому ни о чем не говорят...

Как объяснить, чтоб нам смогли поверить,
Что будет вечна и чиста любовь?
Какою мерой серебро тех слов отмерить?
Но золото молчанья скажет лучше слов...

Слов серебро подальше спрячь в подвалы!
Кто много говорит - что может тот сказать?
Где много слов, там смысла очень мало!
Я думаю, пора и мне немного помолчать...

 


 

Тишина...


Вот снова тишь, спокойствие и скука,
Лишь слышно, как течет по жилам кровь...
В квартире ни шагов, ни звука,
Рифмую у компьютера: "любовь - морковь"...

Вот мышь голодная скребется в закуточке,
Я покормить её с утра забыл,
Опять выходят из-под клавиш строчки,
И снова рифма глупая: "любил - убил"...

Из дальнего угла мой таракан облезлый
На стенку лезет, смотрит на меня,
Так жалобно и грустно... Он, болезный,
Не ел, наверное, уже четыре дня...

Вчера без меры водку пил с самим собою,
Внутри сегодня муть и сушь.
Друзья уж не идут ко мне гурьбою...
Откуда снова это: "муж объелся груш"?!

Всё, что пишу - всё было раньше,
Слов новых нам придумать не дано!
Как рассказать без плагиата и без фальши,
О том, что рассказать не суждено?

О том, что слышу я, как сердце бьется
В ночной квартире, в сумрачной тиши,
И чувствую, как связь времен вновь рвется,
О том, что в городе живем мы, как в глуши...

О том, что как цветок - душа поэта.
Он расцветет... Увянет... Расцветет потом...
Чтоб долго цвел он, надо лишь при этом
Не лезть поэту в душу грязным сапогом!

О том, что Муза, как всегда, капризна,
И вдохновенье, не спросясь, уйдет,
О том, что всё сказать - не хватит жизни,
О том, как незаметно пролетел последний год...

О том, какая это мука,
Без повода рассчитывать, что вновь
Ворвутся в жизнь мою без стука
Надежда, Вера и Любовь!

Надежда, что еще  вернется Муза,
И Вера в то, что весь не пройден путь,
Любовь читателя....
Тоска смертельным грузом
Лежит.... И не дает уснуть...


Нет имени...


Нет имени... Есть ник... Нет, кличка - Рожа...
Нет ни Вчера, ни Завтра, есть - Сейчас...
Нет памяти о том, что не было, и было - тоже.
Меня не станет - память обо мне умрет тотчас...

Она умрет, как ночь в лучах восхода,
Умрет, как в жаркой прерии цветок,
Едва воспрянув, вянет... Даже если воду
Дать пить ему... Такой отмерен срок.

Я с детства был талантом не отмечен,
И карту Мироздания читать
Не научился... Я, как все, не вечен,
Свой путь в тумане вынужден искать.

И по утрам я жду, что солнца свет согреет,
Путь осветит и просветлит глаза,
И жизни запахом опять повеет,
Душа проснется, высохнет слеза.

Но я напрасно жду, напрасно сердце бьется.
Всё - только лишь мечты, всё - только лишь обман!
Свет солнца сквозь завесу не пробьется,
И я в бреду иду... В душе туман...

Тоска? Бездарность? Верно ты заметил,
Мой друг, читая глупый стих!
Пусть день твой будет чист и светел!
Что ж я? Я грустен буду за двоих!

Я боль из невесомого эфира
Вбираю и бумаге отдаю...
Тоску и злобу, грусть земного мира...
А хочешь, я возьму твою?

Путь будет твой - шоссе, а мой - овраги,
Тебе пусть солнце светит, мне - опять туман.
Чем больше боли отдаем бумаге,
Тем меньше боли в жизни... Пусть обман!

Да, пусть! Но грех ли обмануться?
Грешно ль поверить в жизни благодать?
Лицом грешно ли к счастью повернуться?
Счастливым быть и счастье раздавать?

Пусть мы с тобой не съели пуда соли,
Пусть не знакомы даже, я скажу -
Чтоб стало хоть на каплю меньше боли,
Предай огню всё то, что я пишу!

Развей по ветру пепел, рассыпая,
Боль оставляя, как в забытом сне,
Не мучаясь нисколько и не вспоминая,
Что в нем душа моя... И память обо мне...


Ну, почему?!


Ну почему, когда тебя встречаю,
Улыбку неизменную твою
Я вижу... И улыбкой отвечаю...
И, как дурак, с улыбкою стою?

Что может означать твоя улыбка?
Не радостью - иронией полна...
И было б непростительной ошибкой
Подумать: "Как же рада мне она!"

Быть может, жир по бороде стекает?
Быть может, на усах салат висит?
Из носа каплет? Изо рта воняет?
О чем твоя улыбка говорит?

На мой вопрос ответа нет пока...
И нет страшней на свете муки...
Но почему же тянется рука
Проверить: "А застегнуты ли брюки?"

А может, мне купить костюм спортивный?
Пусть я фигурою спортивной обделен,
Поскольку толстый, жирный и противный...
Зато лишен ширинки он!

Но я боюсь, что вот - тебя я встречу,
Твоей улыбки ожидая, как всегда,
И на губах твоих её я не замечу...
Я для тебя - никто... Я - пустота...

Пусть буду я смешон до неприличья,
Но все же я от брюк не откажусь,
Пусть, как всегда, изъян в моем обличье,
Зато улыбки я твоей дождусь!

Как все, я о стабильности мечтаю...
И это значит, день за днем, опять,
Я улыбнусь в ответ, тебя встречая...
И снова буду брюки проверять...
 

Сайт управляется системой uCoz