Все! Полный «привет»…
Когда же я свихнусь?
Когда же я уймусь?
Когда ж я, наконец,
Поставлю точку: я – подлец…
Зачем я предала себя?
Зачем я обманула, не хотя?
Зачем все это? Что со мной?
По-моему, нужен мне покой.
Какие строки и слова?
Какие восклицания, игра?
Какое же мне все-т’ки дело?
Ведь, что-то все-таки заело…
Стихи пишу, но тема у меня одна!
Дай мне другую – Истину.
Но прежде, все ж, сойду с ума.
Все потому, что я не вижу сна.
Ведь, все мои стихи полны непониманья,
Все потому, что в это время написанья
В мозгу моем есть только бредни,
Слова одни и междометья.
Нет, я ведь вовсе не поэт,
Но не могу не выразить желанья
Прочувствовать, понять, что это бред!
Все слюни, удивленья, представленья –
Нет, это тоже сновиденья. Нет?
Так только показалось мне.
Да, понимаю, все это во сне.
Но что за сон такой дурной?
Ну, почему не чувствую покой?
Зачем мне это все? Зачем?
Порву листки все, намертво. Их съем!
Чтоб остальные люди не читали это,
Чтобы не видели ужасного поэта,
Не знали, что так можно раскисать!
Нет! Просто не могу писать!
Тушите свет1 Ну, потушите же его!
Хватит светить! Мне хватит мрака своего…
Я буду лучше мстить!
Врать, бить, ругать и огрызаться,
Чтоб окончательно сломаться
И видеть только то, что есть действительно.
Оно – не даст мне погрузиться,
Не даст укрыться мне от истины надежд
И повидать во мраке всех невежд!